Psychische Kippfiguren

Slapstick beschreibt eigentlich ein Entsetzen. Jenes darüber nämlich, dass sich die Ordnung der Dinge auflöst und sich die Gegenstände des Alltags der menschlichen Beherrschung entziehen. Nichts strukturiert Winnies „glückliche Tage“ mehr als diese Ordnung der Dinge, die sie in einem Sack versammelt. In Neuss sind die Dinge nicht nur nicht an ihrem Platz, nämlich in einer Tasche. Winnie (Antonia Schirmeister) kann sich der kniend-triumphierenden  Pose, die ihr der aufgespannte Regenschirm aufzwingt, weder entziehen, noch sie auflösen. Der Triumph des Objekts. Und auch ihr Körper scheint kaum ihrem Willen zu gehorchen. Arme und Beine machen sich selbstständig, zwingen sie in Haltungen, über die Winnie kaum noch eine Verfügungsgewalt zu haben scheint.

Ob die coronabedingte kleine Beckett-Renaissance besetzungstechnisch oder doch inhaltlich begründet ist, sei mal dahingestellt. Parallelen zwischen der Zeiterfahrung in „Glückliche Tage“ und dem Lockdown liegen allerdings derart zwingend auf der Hand, dass der Gedanke daran schon Klischee ist. Am Rheinischen Landestheater Neuss inszeniert Intendantin Caroline Stolz Becketts Klassiker um das Ehepaar Winnie und Willie und ihren erinnerungssatten und quälenden Lebensabend. Während sie in einem wachsenden Erdhügel steckt und monologisiert, dämmert ihr Partner in einem Erdloch vor sich hin. Becketts Purismus ist legendär, die endlosen Regieanweisungen der „Glücklichen Tage“ sind es auch. In Neuss gibt es weder Erdhügel noch grelles Licht, sondern nur einen Plexiglaskäfig, in dem Winnie feststeckt. Eine Gefangene, die mit dem Weckerklingeln neu erwacht. Winnie trägt ein weißes Hemd zu schwarzem Zylinder, Krawatte, Shorts und durchlöcherte Socken – verortet irgendwo zwischen Stummfilmkomikerin und Businesswoman, Beerdigung und Fest. Sie läuft wie jede gute Komikerin gegen die Plexiglaswand und hält sich die Nase oder sie schminkt sich einen roten Riesenmund. Die Objekte ihres Alltags wie die Zahnbürste oder der Kamm existieren zwar nur in ihrer Vorstellung, doch sie sucht immer wieder nach ihnen. Winnie spielt ganz offensichtlich für ein Publikum, chargiert, kokettiert, zieht ihre Register. Ihren Partner bezieht sie dabei demonstrativ mit ein, doch gelegentlich rutschen ihr messerscharfe Zurechtweisungen heraus. Ulrich Rechenbachs Willie liegt nur mit Unterhose bekleidet wie ein Schmerzensmann auf dem Boden, zuckt gequält und kriecht mühsam zu einer Tasche, der er die Zahnbürste entnimmt. Er schleppt sich mühsam vor einen Scheinwerfer, dessen Licht ihn kurzzeitig wärmt, dann aber zusammenbrechen lässt.