Wie der Zufall so spielt

Zu Beginn der Aufführung sieht man den sterbenskranken Walter Faber, den sein Erfinder Max Frisch einen „verhinderten Menschen“ nannte, im Krankenhaus-Hemd auf offener Bühne zusammenbrechen. Er steht wieder auf, denn wir müssen ihn und sein Schicksal ja erst kennen lernen. Doch der Begriff „Schicksal“ ist tabu. Ein sonderbares Wesen, das die Welt auf mathematische Formeln festnagelt und Rationalismus zur ersatzreligiösen Abwehrhaltung aufbaut, verbittet sich jegliche Mystik. Ein Mann, der für die UNESCO an der Rettung der ganzen Menschheit arbeitet und gleichzeitig verantwortungslos sein eigenes Leben verpasst, durchläuft bei knatterndem Zufallsgenerator „die unwahrscheinlichste Geschichte, die man sich ersinnen kann“. Die Fügung, dieser „Grenzfall des Möglichen“, hat ihn zurückgebracht zur 21 Jahre vorher verlassenen und so ganz anders gestrickten Lebensgefährtin Hanna, die ihm die Existenz einer gemeinsamen Tochter gesteht. Es ist jenes Mädchen, dem er kurz vorher bei Langeweile auf hoher See einen Heiratsantrag machte. Wie das Schicksal so spielt. Der Tod wird das Schlimmste verhindern und der chronische Einzelgänger, der beim Anblick eines Doppelbettes immer gleich an Fremdenlegion dachte, ist zumindest beim finalen Bühnen-Zusammenbruch nicht mehr allein. Da steht ihm sein Alter Ego zur Seite, das vorher hilfreich assistierende literarische Ich-Phantom als bessere Hälfte, und beide Herren kleiden sich um mit dem letzten Hemd, das keine Taschen hat.

In der Trendwelle der dramatisierten Romane, wo ja längst die gegenläufigen Systeme von freier Assoziation und praktikabler Werktreue konkurrieren, ist „Homo faber“ Vorläufer und (mit immerhin fünf Produktionen in dieser Saison) Modellfall zugleich. Nachschöpfer Volkmar Kamm hat sein System inzwischen auch für die Grass-„Blechtrommel“ angewendet. Anders als in der neueren Fassung von Ulrich Woelk, die in vielen schnell geschnittenen Szenen filmische Rundblick-Effekte als Mehrwert-Verheißung sammelt, ist das bei Kamm eine diskret fließende Elegie, ganz Vermittlungsdienst zwischen Dichter und Zuschauer. Das widerständig Rätselhafte war beim Charakter, den Max Frisch seinem Anti-Helden zuschrieb, schon im Roman, dem heutigen Schulbuch-Klassiker, die faszinierendste Grundlage. Der Leser war gebeten, ja gezwungen, hinter der wunderlichen Außenwirkung von Innenleben nach Erklärungen zu suchen und kann das in Tempo und Pointierung selbstbestimmend tun. Beim Zuschauen wird diese Freiheit eingeschränkt, denn die umgesetzte Bühnenfassung ist schon doppelte Voraus-Interpretation, durch Textverarbeitung (hier die auf Spannung setzende Kammerspiel-Fassung von Volkmar Kamm) und Ulrike Arnolds etwas zu schüchterne, hochachtungsvoll geratene Inszenierung. Mit der Karambolage zwischen Zufall und Schicksal geht sie so vorsichtig um als ob sie die Aufführung schützen wollte. Die gedanklichen Freiräume, die sie lässt, sind freilich wiederum gute Möglichkeiten zur nachträglichen Deutung. Eine Vorstellung, die was  für den Heimweg mitgibt.